Ler devia ser proibido

É muito tarde e o sono não vem.
Talvez seja só cansaço, mau estar ou então, talvez seja da inquietação que me causou o último livro do Afonso Cruz : " A Boneca de Kokoschka".Ler pode tirar-nos o sono.
Diz a abrir: "Existem doenças infames, capazes de fazer do nosso corpo uma gaiola para a alma. Parkinson plus é uma das formas mais perversas de o universo mostrar a sua crueldade medieval. Ou com disse Lao Tsé, o universo trata-nos como cães de palha."
Seguindo a história da voz que vem da terra, do mais fundo de mim , abri o livro e não parei senão quando encontrei a palavra destino.
Ler devia ser proibido... já mo tinham dito...

Um segredo ao ouvido ...

Quando eu nasci,
Ficou tudo como estava.

Nem homens cortaram as veias,
Nem o Sol escureceu,
Nem houve Estrelas a mais …
Somente,
Esquecida das dores,
A minha Mãe sorriu e agradeceu.

Quando eu nasci,
Não houve nada de novo
Senão eu.

As nuvens não se espantaram,
Não enlouqueceu ninguém …
P´ra que o dia fosse enorme,
Bastava
Toda a ternura que olhava
Nos olhos de minha Mãe …
( Sebastião da Gama )

Se BOB MARLEY se chamasse Luis....

NOSSO COLORIDO MARINHEIRO MALANGATANA

A vida dá-me prendas preciosas.
E uma delas é conhecer pessoas preciosas. Recebi este texto ontem, das mãos de uma dessas pessoas. Uma Senhora , uma grande Bibliotecária Moçambicana, uma grande funcionária pública! Tive o previlégio de a conhecer através de outra grande técnica da rede de leitura pública portuguesa. ( sobre isso falaremos em breve )

Mulheres com visões realistas da realidade que as rodeias. Nunca reformadas : pois sabem o potencial do pais e o que se tem de caminhar para erradicar as iliteracias - e também engajadas e utópicas, honestas , cúmplices, qualidades que muito aprecio e que as fazem pertencer às pessoas significativas da minha vida. Além de tudo são inteligentes.
Penso que foi uma delas que me tinha enviado há tempos também , a propósito das discussões sobre a isenção na atribuição dos prémio Nobel , um artigo curioso de 1998 do El Pais, que dizia : O século XX deu três génios absolutos, Kafka, Proust e Joyce, que revolucionaram a literatura. Nenhum recebeu esse galardão. Deram-no a Churchill. A partir deste facto, cada ano se estabelece uma aposta: não tanto a que ignoto literato o darão, mas se ele será digno de o lermos. Este ano o Nobel terá tido sorte. Saramago está acima do prémio. É um escritor vertical. Além disso, é sabido que uma pessoa sábia recupera-se de um fracasso e que um idiota nunca se recupera de um êxito. Como Saramago é um sábio, sem dúvida suportará a glória com cepticismo e, depois de agradecer como um cavalheiro português, continuará a escrever obras-primas, a partir da solidão da lava. In El País, 11 de Outubro de 1998, Manuel Vincent

Pois ontem recebo de Maputo esta perola sobre o MALANGATANA.

Obrigada W. a quem estarei sempre grata.

NOSSO COLORIDO MARINHEIRO MALANGATANA

Disseram-me, esta manhã, que tinha chegado um barco grande a Matosinhos. De um porto tão distante que os homens só dele sabem de ouvirem falar.

Veio munido de entorpecentes luzes, lento e majestoso como uma baleia divagando em seus mares. De dentro, tambores e cânticos ecoavam, rufando e seduzindo, enquanto bailarinas líquidas, dançando, se embrulhavam em milhentas mil cores sob os pássaros gentios que as acompanhavam.

Havia sol. Estranharam os contadores, pois que não é costume em tempos de tão rígidos frios serem ali solarengas as madrugadas e que nem pássaros se agitem em tão acordados voos. A nave, continuam eles, era um gigantesco vapor feito de invulgares materiais. Estrelas do mar, búzios, escamas prateadas de peixes, carapaças de caranguejos, conchas de um ouro luzídio e muitas máscaras de variáveis rostos.

Também se viam areias encarnadíssimas de uma fineza só igualável às mais longínquas sedas e madeiras rosa e negra e castanhamente canforizadas e também fortes como o ferro e negras como o bréu. E haviam, estranhamente, musculados negros vestidos de uma roupagem quase nua, carregando consigo enormes lanças e elmos de pele e escudos de enormes e vivas cabeças de leopardos rosnando. Também, contam-se as mulheres elegantíssimas cujos seios eram da mais perfeita e dura redondez e que os seguiam agitadas entre seus gritos comemorativos.

Dizem que Matosinhos terá acordado atónita com tão invulgar espectáculo. Eram as altíssimas labaredas que ondulavam de inúmeras fogueiras crepitando sobre o mar, as estrelas havidas baixas e amarelas como o sol, como as luzes vastas de uma grande cidade, cintilantes e irrequietas, e, sobre elas, crianças rindo-se com papagaios tocando o azul límpido dos céus. Em volta do navio, contam-se incontáveis as almadias com os seus pescadores remando e golfinhos saltando, demorada, lentamente em sua volta e que também emitiam envidraçados sons cristalizados por todos os lados em flâmulas e minúsculas bandeiras coloridas, enquanto do seu casco se estendia, até junto à terra, uma enorme passadeira púrpura ladeada por árvores frutadas e perfumadas. Sobre ela caminhava um homem negro e forte que, em meio a sonoras gargalhadas, falava e cantava, palavras e músicas indizíveis, e dos seus cabelos brancos um extenso e distante algodoal se agitava, e das mãos, enormes montanhas verdes de chá enobrecidas o guardavam e da boca, um grande rio trovejando para as duas gigantescas luas negras dos olhos aluando tudo.

Falam as mais variadas vozes que, depois deste espectáculo, do navio se fez ouvir uma estridente sirene, tão forte, tão aguda, tão capaz de fazer tremer as casas dos homens, os prédios da terra, os campos em volta. Com esse som, os cães ladraram e os relógios pararam e o mar se abriu calmo e sereno para engolir aquela visão fantástica. E o silêncio, então, fez sentir-se como uma cortante e sibilante brisa para que a cidade voltasse a dormir de novo.

Apenas mais tarde se soube, de um país haver percorrido o Mundo para embarcar o seu pintador enfeitiçado da vida, que, agora, naquela enorme nave, voltava para vivê-la na consanguinidade moçambicana das suas telas. Desse homem, nosso colorido marinheiro do mundo e de seu nome MALANGATANA, só mesmo elas, justa e merecidamente, poderão falar.

(Eduardo White 5 de Janeiro de 2011

A Arte como reivindicação da nossa identidade no mundo dos Homens

Pensar alto
Sim às marrabentas
às danças rituais
que nas madrugadas
criam o frenesim
quando os tambores e as flautas entram a fanfarrar

fanfarrando até o vermelho da madrugada fazer o solo sangrar

em contraste com o verdurar das canções dos pássaros
sobre o já verduzido manto das mangueiras
dos cajueiros prenhes
para em Dezembro seus rebentos
dançarem como mulheres sensualíssimas
em cada ramo do cajual da minha terra

mas, sim ao orgasmo
das mafurreiras
repletas de chiricos
das rolas ciosas pela simbiose que só a natureza sabe oferecer

mas sim
ao som estridente do kulunguana
das donzelas no zig-zague dos ritos
quando as gazelas tão belas
não suportam mais quarenta graus à sombra dos canhueiros em flor

enquanto as oleiras da aldeia, desta grande aldeia Moçambique
amassam o barro dos rios
para o pote feito ser o depositário
de todo o íntimo desse Povo que se não cala disputando
ecoosamente com os tambores do meu ontem antigo.
(Malangatana: http://kafekultura.blogspot.com/2007/06/valente-malangatana-pintura-poesia.html )